Присев за стол,
Беру тетрадку с ручкой.
Смотрю на пол,
Валяются листочки кучкой.
А за окном лишь барабаном дождь,
В такую непогоду, он здесь, как вождь.
И, при таком раскладе, много не напишешь,
Но что поделать,я пишу , как видишь.
Хоть и пишу о всяком бреде,
Мечтая о каком то следе,
Оставленным собой в истории-
Судьбы по случаю иронии.
Приходится искать пути, дороги.
Ходить уже устали ноги.
А за окном ,все тот же дождь,
Ему нет разницы, что день , что ночь.
Писали раньше дома, пером и за столом.
Сейчас печатают на "клаве" и за "компом".
Прошли те времена великого искусства,
А нити ,что связывали время, печально рвутся.
К чему ведет локализация?
К чему ведет модернизация?
Премьер-министр, Президент,
Лишь в Англии ,у королевы, кружева и много лент.
Теряем то, что создавалось долго.
Качаем все,мельчает Волга.
Мы рушим сами все, что создавали.
Зачем? Вопрос себе не задавали?
А дождь в Москве, как из ведра.
А вот во Франции идут снега.
Меняемся местами ты, да я,
Меняются местами города.
И снова ,вот по крыше: «кап ,кап»,
Быть может ,это знак?
Быть может, плачут небеса?
Ведь дождь идет, а на дворе зима..
10.12.12