Льется кровь, как будто из кувшина,
Теплой струйкой из вены на руке.
Ты не выдержал, ты ведь не машина,
И зажата гордость где-то в кулаке.
Льется кровь. Нет, хлещет водопадом,
Сердце жалобно плачет о весне,
Твоя жизнь, отравленная ядом,
В аду продолжится, наверно, на огне.
Льется кровь неслышно на колени,
Как воск расплавленный, огарочек свечи;
И возникла смерть, как тысячи явлений,
И взмахнула смерть косой в ночи…