Временами я бессовестно стар,
временами дышать не хочу…
тлеет углем сердечный пожар,
мне б взорваться, да всё шучу...
Не доволен собой, хоть убей…
О своём несогласьи молчу,
невпопад о былом хохочу,
чтоб казаться, быть может, смелей.
Открываю злые глаза,
а и зол-то сам на себя,
что впустую слезу расточать?
если верить пустому - судьба…
Мыслью истину шаря, грешу.
Не желая признаться, люблю…
серых дней торопливую суть
и ошибок моих кутерьму.
Ошибаться бы надо смелей,
да уж некогда - вот беда…
из угла наползает тень
бывшей молодости на глаза:
…Облака, как берега
севера печального,
горизонт, как мне поклон
северных елей…
точит сердце изнутри тяга изначальная
из мороза на восток по утрам глядеть.
Прозябать так прозябать сердцем измочаленным,
длинно время коротать, и собою быть…
Это трудно в рост стоять, заодно печалиться,
трудно это правду знать, но не говорить.
Синим светом разведу тучи неба хмурого,
разожгу большой костёр медленной любви,
запахну в большой тулуп бережно хранимое,
чтобы след в снегах торить к радости весны.