Борьке.
Шестнадцатая с моего рожденья осень,
То тёплая, то с холодом, дождливая.
То солнце, ласково глядящееся в просинь,
То дробь дождя, по-старчески сварливая.
И, как на фотографии любительской,
Засвеченной слегка и чуть туманной,
Стоишь ты, улыбаясь иронически,
Такой хороший и немного странный.
А юность уплывёт, как лёгкий парус,
Покачиваясь в океане лет,
И та любовь, что в юности осталась
Повеет ей печальным ветром вслед.
1978 г.