Наш город точно как alma mater,
вот только треша чуть перебор.
В водовороте идей пернатых
сжигает мысли и пепел-сор
опавшим снегом, немым абзацем
на лица ляжет. Такой облом.
Он ржавым соком канализаций
накормит сыто, как молоком.
Наши районы – родные братья,
орут за спинами, ветру вслед.
Сжимают крепко в своих объятьях,
приставив к ребрам стальной кастет.
Плен. Сети скользких от грязи улиц,
ступени чьи-то хмельных голов
ведут туда, где свистят не пули,
а разрывают потоки слов.
Глухие стены глухих коробок,
трамплины в вечность высотных крыш…
Тебе – кавычки, а мне две скобки
(в которых плачу). Когда ты спишь,
считая сны, вычисляя счастье,
я молча думаю об одном –
как бы не съели нас эти пасти
и не смешали мечты с говном.