Не нравится мне это дело,
Когда всё безразлично всем и всё равно.
Вишу я где-то плодом недозрелым,
А может перезревшим уж давно.
Кто в этом разберётся - Бог рассудит,
Он знает куда сунуть и зачем.
Но лучше всё равно уже не будет,
Пока не станет ясно это всем.
Но это не даёт взмахнуть руками,
И полной грудью воздуха глотнуть.
И будет до тех пор всё вверх ногами,
Пока боимся мы на всё чихнуть.
Чихнуть на это и размазать по стене,
Чтоб не повадно было никому.
Но всё же тащим это на спине,
И всё боимся сказать слово мы ему.
А может быть он сам боится наших слов?
Дрожит, порой, затарившись под одеяло.
Мы, всё же, сами наломали дров
Таких, что нам самим не показалось мало.