Зачем же мы пишем о горьких и трудных минутах,
И льём, вместе с тушью, на тоненький лист свою боль?
Надеюсь, с тоской я забуду о гибельных путах...
Опять опадёт белый снег, как с смычка канифоль.
Заплачет опять моя скрипка чуть грустно, немного фальшиво.
И я, вместе с нею, без слёз, над тетрадью пустой,
В которой тенями написаны ноты, небрежно-красиво,
Широкими знаками и незнакомой рукой.
Ты посмотришь в окно, а там, так тихонько и сонно,
Кружась в тихом танце, который не знает никто,
Мерно падает снег. Он, как слёзы, наверно, солёный,
Тёпло-мягкий, как зимний пуховый платок.
Завернуться б в него... Только выйти нельзя без причины.
Я сижу на полу, рядом- старый потёртый футляр.
Выйди ты. И услышь в тихом ветре звучание скорой кончины
Наших чувств. Это я. Навсегда. Для тебя.