Нас окружает тьма, в нeй узкое оконце,
За жёлтый блин мы принимаем солнце,
Бедняга человек, он думал, что он больше,
И звёздочки считал, то медленней, то дольше.
Не понимал, что перед ним миры,
В Вселенной, как в котёл заключены.
Мы варимся на медленном огне,
Не ведая о будущей Судьбе.
Но тот, кто варит роковой бульён,
Во что он верит и в кого влюблён?