От усталости и тоски,
от сырой погоды сбегу опять.
Я ушла писать о тебе стихи,
я ушла рассказ о себе писать.
Этот мир, в котором я все живу -
лишь один из многих моих миров.
Сколько я их видела наяву,
сколько я их втиснула в столбик строф.
Останешься ты все равно со мной,
для моих стихов, для тумана дня.
Существуешь плоскостью временной -
так осталось многое для меня.
Ты останешься для моей тоски -
спой, тоска, мне заново песнь о нас.
Я ушла писать о тебе стихи,
я ушла писать о себе рассказ.