И, всё же, иногда, гадаю: как уйду?
То будет взрыв, а может - угасанье,
То будет сон, или финал в бреду,
Или одно, последнее касанье?
Я растворюсь в тумане или нет?
Уйду ли в город, что другим не ведом?
И кто при том смотреть мне будет вслед?
И кто решит уйти за мною следом...
Куда открыта дверь, что каждому дана?
Что за порогом в сумрачной пустыне?
Что ждёт на дне нас, выпивших до дна
Пустую чашу, если кровь остынет?
Куда мы исчезаем день за днём,
Стекая в море, полное ушедших,
И дальше, в океан, объятый сном...
Вопросов тьма, а времени всё меньше.
Но, впрочем, что мне толку это знать?
Уходят все, и вряд ли кто вернулся.
Кто жив, тот не боится умирать,
Куда страшнее тем, кто не проснулся.