Те старые "Йорки" тенденций,
Ротаций чужих "йо-йо...".
И беги подлунных рептилий
Куда-то от смерти на дно.
Средь страха молитвенных камней,
В мотивах древнейших рун,
И в факельном шествии разных,
И в свете вчерашних дум...
В обрывах, что нас на прочность...
Индиго в кометный дождь.
И призраки сырят сырость,
Местами, пожалуй, вновь...
И там, где пророчат грозно
Из ночи ничьи голоса,
В клубящих, как знойность грезы,
искрящим, как "белый туман".
И истина... столько грусти:
Стучит колесо бытия...
И ночи кружат "без вопросов",
Во мгле, где мы были вчера...
Сегодня меандров волны,
Изгибы от света во тьму...
И бог исчезающе тонок
Средь тонов молчащих свою...
И счеты, для верности тихой...
Той самой, последней, как Ночь...
И пальцы сжимают до хруста
Фигурные истин стебли...
И свет: он на ход Мессии...
Достаточен, чтобы вести...
Той истин зажглось от лучины:
Мы любим и значит мы есть...
А после: светло в туннеле,
Как днем, исключительно "в снег".
И мы принимаем все же
Теней Тот размеренный бег....