Люблю тебя... Наверно, глупо?..
Скучать, тоскуя о тебе,
Среди нечастых встреч, что скупо,
По одиночеству, в судьбе,
Поразбросали чьи-то руки,
Кто наши жизни пишет там,
Куда молитв несутся звуки,
Что доверяем мы губам...
Люблю тебя... Но письма снова,
Где строк, оборванных, тепло,
И недописанное слово,
Что не придумано ещё -
Сминаю, вырванной страницей,
Из повестей, что не про нас,
Хоть у героев... те же лица,
И та же боль, из наших фраз...
Люблю тебя... В безмолвьи ночи,
Где от луны лишь, тусклый свет,
Вдруг вижу россыпь многоточий
Плеча, которого... здесь нет,
Полуприкрытого небрежно,
От одеяла, уголком,
Что я хотел бы: нежно-нежно,
Губ, исскучавшихся, теплом...
Прости меня, что в раз который,
Твержу всё то же, как зарок...
Что сам пугаюсь: может, впрок?
И мне судьба - умолкнуть скоро?
Оставив, нежность и тепло -
Побольше, времени назло...