Опять весной зазеленели дни.
Опять в луга посыпались ромашки.
Но, прежде шумной, не слыхать родни.
Жизнь бьёт нас влёт и не даёт промашки.
Друзья? Да, были... Где они теперь? –
Поразбрелись по городам и весям.
Но в душу, брат, не заколотишь дверь,
И стража из железа не навесишь.
Душа, она, случается, болит
По доброму, счастливому, былому.
Она-то всё на донышке хранит.
А срок придёт, так режет по живому.
На то она – Душа, чтоб не дремал.
Чтоб не оброс, не приведи, коростой.
Не зря же – дорог золотник, хоть мал...
Так и она – даётся не по росту.
А жизнь, она – от селе и до сель.
И всё предельно сложно в ней и просто:
Весна ещё качает колыбель,
А уж зима маячит у погоста.
Чего ж судить-рядить? К чему тужить?
Всё в этом мире предопределимо.
Выходит, надо торопиться жить,
Да чтобы жизнь не прокатила мимо.