Столь ли я глуп, чтобы, почувствовав солнца тепло,
На берегу океана трав запах росы вдохнув,
Срубить все деревья, построить кирпич и стекло,
Превратить лазоревый сад в бутылочный пруд?
Я не спорю, есть своя эстетика в антиутопии,
В проказе, в небе цвета мыльного пузыря,
В пыльном зале, где, истёрзанный фокстротами,
Отбит паркет, оставшийся от древнего короля.
Но мне-то хочется мосты в небо строить,
В облака подниматься, из них пони для неё лепить,
Вашим безумием не надо наш мир кроить,
Что вы нам будете? Горем своим кровоточить?