на смерть мечты
В квадрат Малевича, как в форточку небес,
летели журавли привычным клином,
пока в синицу не вселился бес:
разбила сдуру лобик узкий,
блИном, который комом, плана был замес,
раззанавесив зависти оконце, пичужка сдохла…
Веселился бес, – он пил мечты крылатые до донца.