Бессонные ночи.
Бутылка Туборга Грин возле кровати
Иногда пустая, иногда не очень.
На стене в темной комнате мелькают света точки.
А я закрываю шторы,
Дабы отгородить себя от всей этой разноцветной фауны и флоры.
Чтобы мои эмоциональные запоры
Не стали достоянием чужих безразличных взоров.
Безмолвно наблюдаю
Как каменею, как постепенно кожа превращается в камень
Как замедляется бег крови по вене.
Как опускается занавес в мои 17 лет на бутафорской сцене.