Он ляжет не вскоре -
Он пьёт и поёт:
Дал трещину в горле
Чувствительный лёд.
А песня, втекая
В кромешный закат,
Выходит такая -
Что сам он не рад...
Не помню откуда,
Но с ним я иду -
В предчувствии чуда,
В чудесном бреду.
И в диких созвучьях,
Отпетый чудак,
Уставившись в тучи,
Я думаю так:
"Слова его - скальпель,-
Но режет больней
Молчанье асфальта
И лунных полей,
Меж горлом созвездий
И сердцем огня,
Из чувственной мести
Убитого дня..."
А он замолкает, наверное, только
В часы легендарного сна.
И я никогда, и, возможно, нисколько
Спокойно не спал.
ТИШИНА -
Она как мечта, как язык озарений,
Как право на завтрашний луч...
Но он мне пропел:
"Приближается время,
Когда отвлечешься от туч!"