Он писал ее жизнь ароматами терпких духов,
Заплетая слова в незатейливые сюжеты.
Он придумывал сны, имитируя ритмом стихов,
Легким взмахом пера предугадывал чувства и жесты.
Она, просто, жила- невесома, прозрачна, нежна,
Как цветок орхидеи, подаренный им в новолунье
В своем мире из грез...и звенела, как арфы струна.
В ее синих глазах было небо и моря безумье.
Он сжимал ее сердце, как маленький гений в тиски,
Собирая губами с ресниц, чуть соленые стразы,
Кожей чувствуя страх, он на ушко шептал ей стихи...
Она молча терпела, не выдав презренья ни разу.
Только, что это было- зависимость или любовь?
Гений тот постарел, стал печален и сентиментален.
А она - все цвела!!! Не приемлем для птицы покой
И из рук его слабых она упархнула случайно.