Обессиленно падают люди,
На мостовых, в центре города - средь торжеств.
Словно звезды, в августовской лазури.
А может и правда на небе все таки, кто-то есть?
Тот кто пишет историю,
кровью, салютами.
Воинствами земных батальонов в пыли.
И стирает с холста, потускневшие краски,
или те, что просто не так легли?
Может мы просто шутка, насмешка,
вымысел:
Мини Барби и Кены, для отпрысков
Всех божеств?
А мир наш коллекционный,
Бунтующий муравейник.
И таких в запасе у Отче
Минимум пять иль шесть?
Петли времени обвивают круто,
Древо знаний в эдемском саду.
Люди ждут днем и ночью прозрений.
А прозрения не придут.
Не узнаем что ждет за гранью:
в чем же смысл мерцающих дней?
Может Отче нас все же оставил?
И давно мы одни на Земле?