Этот человек далеко-далеко,
В старенькой галактике Кин-За-За.
А у нас в горах разлилось молоко,
Молодая бродит гроза.
Этот человек мне спать не дает,
Как фонарь, что ночью – горит в окно.
Выхожу гасить его третий год,
Но тогда и вправду в душе темно.
А над домом белой течет рекой
Звездной крошкой устланный Млечный путь;
Там у них мерцание и покой,
(А у нас скрипичного скрипа жуть),
Не бывает снега, ветров, тоски,
Там слова читаются наоборот.
И у русла высохшей там реки
Никого никто – и давно – не ждет.