Замирает рояль – отступившее море.
Пальцы нежно простились. Сквозь шторы
как в залив входит яркое зимнее солнце
и каков же итог? Чем душа отзовется?
Человек поправляет упавшую прядь.
Его мысль болит. Он не в силах понять,
отчего этот чистый немецкий мотив,
так загнал его в угол. Он сел и затих.
Он достал свою трубку, пахучий табак,
невеселый, небритый, усталый чудак.
Над манжетом поплыл сизой струйкой дымок:
“Хорошо, что один, плохо, что одинок”.