Все напрасно: лед как панцирь, клёпками мороз,
Хватка цепких снежных пальцев в волосы берез -
Солнце, тени голубые, искорки лучей -
Всё поплыло, все запели, побежал ручей.
Луг, раскисший хлябью зыбкой, подсыхает вмиг -
Травяной зеленой ниткой вышитый рушник.
Листья нежные, как ласки молодой порой.
Краски яркие, как сказки, аромат хмельной.
Всё напрасно... Вырастают листья-лопухи,
И поэты забывают вешние стихи.
В круге буден "дом - работа" нам не до чудес.
А потом с утра субботы - дача, речка, лес.
Но когда-нибудь усталый летний хоровод
Осень в платье желто-алом всё же разорвет.
И собьет осенний дождик вниз последний лист.
Всё напрасно. Всё прекрасно. Вот такая жизнь.