ЗАБОЛОЦКИЙ.
Выкованный грозами России,
Собеседник сердца и поэт.
,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,
Снова обращаюсь я к поэту,
В нём живёт тот лучезарный свет,
Что сливался с розовым рассветом,
На просторах очень много лет.
И возвышен он в своих молитвах,
С небосводом сердце говорит,
И вокруг него лежит молчанье,
Как под солнцем юный сибарит.
И поникли в небосводе грозы,
Посвежел ленивый небосвод,
У поэта онемели грёзы,
Шёл ему восьмидесятый год.