Устал...

А сердце никак уж не бьётся
И смертью моей стать мечтает.
Коль жизнь грешным делом зовётся,
То я умираю, то я погибаю.
Но кто-то, похожий на осень,
Собою занял мой пьедестал...
На висках проступила проседь,
И я понял: как я устал...