Каждая осень - один и тот же коньяк.
С каждым годом дороже.
Всё крепче бьёт в голову.
Холодает в подъездах, сереют оттенки чёрного.
Каждое утро играешь:
то ли в прятки, то ли в бездомного.
Погода - опиум для народа.
Только привыкнешь - абстинентный синдром на полгода.
Память, как трубы водопровода,
прорывает насквозь, оставляет белые пятна.
Ни один географ не допишет карту.
Ни один фотограф не проявит плёнку.
Где был сон, где был мир - непонятно.
Будильник мешает открыть законы вселенной.
Рассвет убивает надежду.
В полдень монета души станет разменной.
Вечер втопчет во мрак.
Подарит промокшие карты.
Мы не сможем прочесть ни один маршрут.
Нам останется только старый коньяк.