Он не боялся говорить
И своё мнение рычал на всю страну.
Он был рождён, чтобы творить
И нежно гладить гитарную струну.
Пусть он давно на небесах
Даёт свои концерты Богу.
Но наша жизнь в его словах
Всё та же, со старой идёт в ногу.
Когда кажется, что выхода уж нет,
Закончилась игра, потухли свечи.
Он сядет рядом и тихо напоет:
«Ещё не вечер, ещё не вечер…».