Ветра вой? Собачий? Или волчий вой?
Так переплелись, что непонятно,
Как в той круговерти необъятной
Мнимо повторимой, невозвратной
Оставаться лишь…. самим собой.
Что таится в этом совершенстве,
Состоящем из несовершенств
В расчленённом этом многочленстве,
Где ромашка, точно как и лев, –
Только проявление живого,
Лишь его многообразный вид.
Где молчанье – разновидность слова,
Где алмаза значимей – гранит.
Где из мрака, вырастает алым,
Наполняя пламенем, заря.
Где соединяется с началом
Прах. И где в начале бытия
Притаилась времени кончина.
Следствие она или причина,
Виновата или неповинна.
Жизнь. И только, – проще говоря.