В пышнотравьи месяца июля
И теплынью пахнущего света
Я, закрыв глаза, куда плыву ли?
А, быть может, помнится мне это,
Что досталась Родина в наследство -
Малая, но не бывал я горже
Чем тогда, в замурзанное детство,
И чего мне не бывает горше
Вспоминать, когда пора златая
Канула, как будто не бывала…
На судьбе прорехи залатая
Проберусь я Родиною малой
На увал, где дом под тополями…
Нет, его давно уж нет в помине.
И с разбега не прижаться к маме
Посреди разрухи и полыни.
В полдне жизни, месяце июле,
Путник, искупавшийся в закате.
Молодые годы промелькнули,
Некого об этом виноватить.