Восемь строк

Какая странная игра...
Молчанья с криком, тьмы со светом.
И всё не ладится с утра,
И всё из рук летит при этом...

Ни есть не хочется, ни пить,
В душе вверх дном всё перерыто.
Мне без тебя так трудно жить,
А дверь в твой мир, увы, закрыта...