Да-а-а! Нас поэтов, пруд пруди.
Медали славы на груди.
И есть хорошие стихи.
Читают, слушают, ведь не глухи.
О поэте иногда говорят:
Хватит, послушал, уже уши болят.
Муть, ерунда!
Вот это поэта беда.
Трещит на страничке и хлюпает грязью.
Украшены строчки причудливой вязью.
Равнодушен читатель, ему не понять,
Что хочет поэт, с больною душою, сказать.
Другой терзается мыслью: Какой великан!
Мне бы с Пушкиным рядом, прихлопну в капкан.
И гордостью грудь распирает.
А у читателя раздражение вызывает.
Молчун сидит, размышляет:
Какой прекрасный плёс, где уточка ныряет.
Окунь добычу догоняет.
Рыбак душу свою утешает.
И мысли, мысли, полились слова.
У него прекрасно работает голова.
Шедевр создал, читать приятно.
Всё тонко, от души, понятно
P.S. Пишите, пишите, вы все хороши.
Но помни, хвалить себя не спеши.