в отпущенных мне семь десятков лет
узнала б, что - дороже, что - негоже.
но я, сквозь тучный мрак увидев свет,
вожжой себя сдержала: не похоже
невиданное было ни на что
непознанное мной на свалке мира,
и сердце трепетало: "Хорошо!",
учуяв запах истинного сыра...
да, сердце - это мышка просто та!
мудрее не отыщется головки:
почует, что тщета, что маята,
по запаху минуя мышеловки.
припомните мышонка в пальцах Коффи -
теперь сто двадцать лет варить мне кофе...
-------------------------------------
Где куща пророка - пустырно, пустынно.
Горчащие строки лучами остынут,
Гонимое имя, слегка тронув губы,
Под взглядом чужим упадёт в пересуды.
Дошла по воде до морей середины
Без шума и пыли - ходжей насреддином,
То споря упрямо с безбрежностью моря,
То плачась в солёную полу от горя.
А волны не видят в различии прока -
Корыто плывёт ли, другая морока.
Порок утопал в них, душа ли пророка
В просмоленной бочке томилась до срока...
И слёзы не станут на дне жемчугами...
Устану - нащупаю землю ногами,
А после до суши дойду середины -
И пусть меня помнят... ходжей насреддином...