Бурою ветошью осень прощальная,
В голых озябших ветвях заплутала,
Ярче еще твоя старость печальная,
В зеркале луж отразясь, заиграла,
Город старинный, бровью насупленной,
Крыши надвинул на окна сильней,
Так и застыл, оголив бок облупленный,
Ежась от влаги холодных дождей.
И, кажется: разве так может быть серо?
Сколько ж в природе оттенков тоски?
Черное с бурым мешает умело,
Серых просветов вставляя мазки.
Город озябший, лишь ветер усталый
Чуть потревожит… Промозглый покой…
Дремлет и ждет, что накроет лист палый,
Белого платья уютный покрой.