Я целый день пишу стихи.
Они прекрасны и легки.
Слова часами подбираю,
И ритм, и рифму соблюдаю.
Ни дать ни взять- большой поэт,
Мне по плечу уже сонет.
Да что сонет…поэмы, оды
Про голубые небосводы.
Я в творческих мученьях скрючен,
Мешками разных слов навьючен,
Не ем, не пью, ночей не сплю-
Всё вдохновение ловлю.
Вот как-то выхожу во двор
И слышу тихий разговор:
-Полкан, а твой-то что, всё пишет?
-Да, Жучка, только лай потише.
Я сам всё больше вою, я не лаю ,
Я еле выползаю из сарая.
Хозяин творчеством замучен,
А я жить голодом приучен.
И что ему собачьи муки-
Кропает он стишки от скуки.
Хоть бы к нему пришёл кто в гости,
Мне бросили б котлетку, кости.
Я слушаю: как путь мой сложен,
А мир вокруг меня ничтожен.
Гордиться надо, что хозяин твой - поэт,
А пёс всё о земном - о парочке котлет.