Над пропастью жизни обыденной,
в сопровожденьи дыхания струнного,
сдержанно рвущего внутренности наружу,
зная ступнями упругое тело каната,
пальцами чувствуя хрупкость шеста,
иду навстречу,видя перед собою
глаза цвета моря.
Старый как мир номер,
непривычная высота.
А он...он поможет? Протянет мне руку,
коль соскользну?
И приму ли,сама-то не струшу?
А может,себя обману?
Ведь навстречу не сделал ни шага,
лишь смотрит не отрываясь
на обнажённую душу.
Добраться бы.
И утонуть
в этих зелёных...влюблённых...
Поспорить с судьбой?
Проиграем, бедняги.
Иллюстрация: художник Олег Чубаков