* * *
N.N.
Над будущим бди, но былое не тронь –
Ему столь немногое надо,
Уже догорает последний огонь
Под куполом нашего сада..
Трепещет и плачет душа мотылька
В пугливом ночном человечке,
По правую руку – большая река,
По левую – малые речки.
Напрасно увянут твои лепестки,
Красавица, – нечем гордиться:
Теперь расстоянье до левой руки –
Две тыщи четыреста тридцать.
Бунтуют лукавые наши тела
В чужих закоулках планеты...
А правую ты мне подать не могла –
Но я не жалею об этом.
13.12.12.