Приставив себя отражением
к народу, к мечте, к авансцене,
ты слушаешь заповедь рдения
и тонко уходишь с прицела.
Игра – это что-то Святое,
слова из руки да в мороз.
А доля? А доля по воле.
И время течет под откос.
Прикинь, как твой разум отскакивал
от собственно мертвого стекла,
как он бесконечно затягивал
в воронку, где плавает мгла,
Блуждать по колодцам и безднам,
восьмерками спутав нули,
ты сам же в себе мог исчезнуть,
истлеть на бордо, как угли.
13-17 декабря 2012