Не клеится, не строится, не ладится.
И вдохновенье есть, а в строчки не вливается.
То хочется писать, то вдруг не хочется.
Листок в тетради мне не улыбается.
И кнопки в телефоне расплываются,
И стих в моем мозгу никак не сложится.
Не строится, не ладится, не можется.
Ну почему никак не получается?
И все слова и буквы разбегаются,
И рифмы не идут на ум красивые,
И обороты глупые, бессильные.
Так день за днем. Не пишется, а хочется.
В тетради клетки стонут в одиночестве.
Мерещатся мне ночью музы с лирами,
Сюжетов масса с времени кумирами,
И темы просятся на редкость злободневные.
Ну почему б не написать стихотворение?
Хожу и маюсь. Нет успокоения.
Пока вдруг, как по щучьему велению
Все сложится, напишется, приладится,
И новые стихи на свет покажутся.
Таков удел поэта. Не попишешь тут,
Покуда рифмы сами не пожалуют.
А написал разок – попал в кугу ты страшную,
И жить не можешь больше без опасности:
Сидеть в тоске и жаждать вдохновения
Или спасаться от него, злодея гения!
Зато потом так нами восхищаются,
Что не писать не можем. Хоть и маемся!