Мой древний город мокнет под дождём.
Плывут по улицам зонты, в руках прохожих.
И что зима, декабрь – не похоже.
А дождь грустит о чём-то, о своём.
В огромных лужах – небо, облака,
И капли дождика в них падают, теряясь.
Вот чайка, под ногами, отражаясь,
Летит и крыльями качает лишь слегка.
Порывом ветра, брошен в лужу лист.
Он кружится, ища земли приметы,
Рукою, к небу, черенок воздетый,
Спасенья просит. Слышу: «Наклонись».
И я, склонившись, выловил листок,
Залюбовался алою раскраской:
«Как жаль, расстались с этой сказкой –
Порой осенней, кончен её срок».
Я шёл по улице, держа в руке листок,
Всё время пряча, от порывов ветра.
Листок сиял, как искорка при этом…
«А ведь поднять листок, велел мне – Бог!»