Афганистан... Страна войны,
Где всё решается стрельбой.
Но у неё не взять взаймы,
И там, вдали, шёл смертный бой.
А в тех боях и твой отряд
Сражался мужественно, смело.
Ты в боевых бил всех подряд,
Кто появлялся пред прицелом.
Но не назвать то делом правым -
Война с собой лишь смерть несёт.
И лишь накажет этим самым
Тех, кто войну эту ведёт.
Отец, я помню твой рассказ,
О том, что было у тебя на службе:
Рассказывал ты мне о вас,
О вашей в батальоне дружбе.
Я понимаю, для чего
Мне это ведал, понимаю.
И всё бы вроде ничего,
Но, как всё было, я то знаю...
Как пали лучшие друзья,
Спасав тебя, закрыв собою.
Но их вернуть уже нельзя,
Лишь пожелать им всем покою...
от смерти ты бывал не раз
На волосок по воле рока.
Но ангел, стерегущий вас,
не дал погибнуть раньше срока.
Но вот и праздник твой настал,
Хоть так сказать о нём не смею.
Ведь сколько тех, Кто не застал
Его - от мысли я бледнею...
Но всё же рад, что ты живой
Вернулся к нам и праздник встретишь.
Горжусь одним лишь я тобой
И жду, всё ты когда приедешь
Ко мне по дембелю. Похоже,
Хочу, чтоб мной гордился тоже -
Тем, что долг родине отдал
И слова против не сказал!