Под шелухой сиюминутных стрекотаний,
Под жижей заболоченных идей,
Под пылью главного из разочарований
(в тени безликого лежат убитыми)
Тугие строки истины на дне.
Сбивает ветер с ног, валИтся дерево
От заунывья выход со скалы.
Четвёртый век бреду для всех потерянным
(не жаль, но всё-таки…)
Уйти бы засветло, да снятся сны.
Они и чистые, такие свежие
И верить можется, что доскребусь
До строчек мраморных небесной лестницы –
(не всё же крысам всласть…)
Узреть и выучить их наизусть.
Тогда бы выйти в свет, твердить как «Отче Наш»,
В глаза заглядывать, пускать слюну;
Я спал под лестницей, на мне из правды плащ,
(в штанах пророчества)
Промёрз, но выскоблил всю шелуху.