Склонившись над столом дубовым,
Сидит на стуле микрокосм - искуснейший узор.
В нем сырость стен,
В нем жизнь, просторы,
Бушует радость, точит вздор.
Он слышит то, что мы не слышим,
В нем шум волны, в нем океан,
Он тысячи движений точек
Фиксировал и как фонтан,
Являл их миру,
Мир молчал.
А если быть уж очень точным
Его здесь нет,
Он обесточен.
А.П. 29.11.2012.