Последняя Осень,-
так грустно и мило,
последняя женщина,-
меня позабыла.
Засохла мимоза,
в кувшине моем,
и смотрит уныло,
в оконный проем.
А завтра, а завтра,-
холодные вьюги,
засыпят снегами,-
сады все в округе,
и будут мне сниться,
до новой весны,
о прошлом, забытом,-
волшебные сны.
Зачем я родился,
в холодной стране,
в морозное утро,
в седом январе?
О, как бы писал я,
на юге, о розах,
о море и женщинах,-
в чувственных позах!
Вот брошу все к черту,
уеду в Тибет,
там буду я к Ламе
ходить на обед.
В горах, на рассвете,-
я буду писать:
о счастье, о вере,
про Шамбалу-мать!
************