Пишу тебе... Не знаю, я, прочтешь ли?
Не смоет ли осенний дождь слова?
А коль прочтешь, осудишь? И поймешь ли?
Решать тебе - права иль не права.
В раскатах грома, мел в асфальт втираю,
Под всплески молний буквы вывожу:
-Прости за все, тебя я покидаю...
Иного выхода, увы, не нахожу.
Вот кажется и все, и небо прослезилось...
К утру, пожалуй, смоет боль мою...
Считаю, все меж нами прояснилось,
Я, "Там где клен шумит...", сквозь боль себе пою.