В воображении своём,
скитаясь по тропам
нехоженным,
играя
с неприютным сном,
я встретил нечто
невозможное...
Музей
невысказанных
слов,
немые
мудрости сокровища
и развлеченья
для умов
Иванов,
ничего
не помнящих.
Музей
невыплаканных
слёз,
не изречённые
пророчества...
Вот пепел
от сгоревших грёз
и от молчанья
одиночества...
Несочинённые
стихи...
Любовь,
свиданьем
не разбужена.
Несовершённые
грехи
и счастье,
никому
не нужное.
Вот верность,
брошенная в грязь...
Вот честь,
оплёванная
пошлостью...
Талант,
познавший неприязнь,
закопанный
в забвенье
полностью.
Все экспонаты
прежних лет
увидел я
в фантоме времени.
И память
объезжает след,
не вынимая
ног из стремени.