Я хорошею с годами – знаю сам.
Детских прыщей неловкость в восьмидесятых.
Но… не даёт покоя твоя коса,
Гордо стелившаяся на плечах… когда-то!..
Мир постарел. Признаться, я был не прав.
Самонадеянность – качество не из лучших.
Ты мне сварила отвар из весенних трав,
но продолжаешь меня монотонно мучить.
Чувство – оно как ветер. Резкий порыв
и… поглощён внезапно, снежной лавиной.
Врезался беглый айсберг в прибрежный риф,
страсти мои кастрировав наполовину.
Нет тебя. Свыкся не с мыслью – скорее, жду
важных событий с другого конца Вселенной.
Часто испытываю трепетную нужду
молча прилечь на родные твои, колени.
Старость – не лучшее средство от толстых морщин,
переживаю один, средоточенно, молча.
Я не реликт - ископаемый, как представитель мужчин,
грустный больной повелитель придуманных полчищ.
13 декабря 2012 года
Санкт - Петербург