Деревня русская, конечно, не Москва:
Не надо путать дом наш настоящий
С престольным градом – ярким и блестящим,
Сиявшим, как осенняя листва.
Душа деревни – к Богу высота,
Хоть солон хлеб, приправлен жарким потом,
И до столицы, верная расчётом,
Лежит различий длинная верста.
Душа ж Москвы – не мост на Небеса,
Ей ближе свет обманчивой рекламы,
И далека она от сельской драмы,
Как далеки земные полюса.
Здесь покупают и берут народ,
Как в клещи, предприимчивые руки:
Не зная разорения науки,
Он в клетке позолоченной живёт.
А над деревней вьются облака:
То соберутся в тучи грозовые,
То, как туман, блуждают по России,
Где не слыхать пастушьего рожка…
Но корень обольщения Москвы
Всегда деревня щедро поливала,
И без неё она бы не блистала,
Пожухнув старым ворохом листвы.
Но, отдавая хлеб на Главный стол,
Деревня псом забытым на вокзале
Сидит и ждёт хозяина в печали,
Который так за ним и не пришёл…
Август 2009 г.