Мои стены раскрошатся в прах притуплённою горечью копоти.
Мерной сечью царапают горло, пробуждаясь от сна,
И в красной луже множатся порождения неимоверной похоти -
Переломанные натрое стихоблудья слова...
Любовь - это с просинью плесень, насквозь промёрзшая,
Вечно голодная, вечно ей нечем дышать.
Безысходно тупая калека, слепотой перекошенная.
Вся она - для плешивого лысина, для бескрылого - неспособность летать.
Она скулила, бросалась на шею мне, нервно дрожала,
Всё выдавая себя за осознанную необходимость,
Сравнять пыталась с асфальтом. Я неизбежно чувствовал её жало
И поддавался уколам безропотно. И бригантина
Уходила ко дну. И, пожалуй, довольно об этом.
Любовь - это то, о чём вовсе не стоит писать.
Это в пыль сбитый гравий, это полные блевотни клозеты.
О скупую бумагу карандаш неустанно кромсать
Надоело. Маршрутка полна... Только верность - порука
За проклятые годы скитаний в объятиях холода.
Любовь - это сгнившей занозы обрубок.
Это самая лживая ложь. Эпилога оскомина.