Я бы рад написать, что-то ценное, мудрое,
Что-то умное взять, написать,
Но в голову лезет бесконечное глупое,
Из меня и в меня лезет опять.
Чего стоит вся эта, суета ни о чём?
Страх перед тьмой, в поисках света
став и боясь подставить плечо,
Натяну рубаху поэта, вооружусь ПероМечом.
И вот на скале стоя против ветра,
Спиной к обрыву, на расстоянии метра,
Лицом, настало время, встретить, то от чего бежал,
Скинув груз лишний, лженаслаждений, страхов
И печальных дум, здесь и сейчас,
С чуть заржавевшим мечом, нищий,
Против монетного золота, коим сверкает кинжал.
И вот теперь вижу, не так страшен огонь,
Как его черный дым. Здесь и сейчас,
Только двое мы есть.
Высекая искры из лезвий,порешаем кто будет,
А о ком, что был,
Одна только весть.