Небо осыпается крошками,
повинуясь закона кругу.
Снегопадение не совпадение:
мы также выглядим мошками
под линзою микроскопа,
в своем хаотичном расположении
тел, по отношению друг к другу.
Мы - молекулы, без лица и имени;
случайно сношающиеся страстями, гордынями;
молчаниями, смирением,
разделенные и совмещенные временем.
Если приблизить нас к окуляру,
то можно классифицировать по принадлежности
к чисто субъективным вещам,
покрытым налетом неизбежности.
Откуда следует и вытекает,
как гной по прыщам,
наша заинтересованность. И - умирает,
как только мы оставляем вещи,
переходя к другим вещам.
Перила, которые трогали наши руки
гораздо милосерднее к нам, чем
мы к ним. Они прощают и забывают,
как и сданные в секонд хэнд брюки...
Вещи необидчивы и бессмертны тем,
в отличии от нас, что не злопамятны.
Зло помнят люди. Но недолговечность глаз,
ртов и ушей
лишает людей возможности
превратить простой мир вещей
в непростой хаос сложности.
Я думаю, что высшего смысла в нас никакого нет,
может самовоспроизводство с давности,
да еще данность данности,
плюс - движение планет
в натальном гороскопе,
а в остальном мы микробы - что в мозгах, что в попе.
И, уж если отбросить лишнее,
(то бишь попытаться создать Красоту),
мы - молекулы под линзою микроскопа,
созданного вышними,
безымянными, чтобы оправдать, упорядочив, суету,
поместив ее в рамки ментальности, социАльности,
и, так называемой реальности
(которая, ежели верить "Матрице"
полигамна и репродуктивна).
Но, впрочем, не всегда эффективна...
такая вырисовывается картина
в моем молекулярном сознании
очищенного от горького опыта связанного с воспоминаниями.
Мы тоже станем вещами.
Превращая душу в материю,
вытаскивая ее клещами,
согласно бытующему поверию,
что боле не нужно верить, надеяться и любить...
Мы - только вход на выход. Двери.
Насквозь глагола "быть"!
Поэтому можно делать,
наверное, все, что хочешь.
И нет никаких запретов!
Священных коров, табу...
Мы - дух в состоянии тела.
Всего лишь частички прочих...
Атракцион:"Планета,
летящая сквозь трубу"...