***
Кляну святой любви порывы
И опьянение вином.*
Прочь, магнетизмы глазок дивы
И пребывание в ином -
С большим приветом - состоянье!
Прочь, безнадежное стоянье
Как на часах, но под часами,
В ежесекундном ожиданье
Свиданья с внешними красами
Той, кто нутром и в назиданье,
И в наказанье за любовь
Мне кармой «дарена»! Чтоб вновь
Я опьянил себя вином?
Нет! В состоянии свином
Не быть мне больше! Буду жить
И с мудрой трезвостью дружить!
…А там, глядишь, найду и Ту,
Не на бегу, так на лету!
*Гёте - «Фауст», Часть первая. Рабочая комната Фауста
***
Глазами муравья смотрю на мир.
Мир - в трансе: «Старичок! Ты не факир?!» -
Ворчу и продолжаю зреньем слать
Фасеток* многих веерный пунктир.
*фасетка - грань зрительного органа насекомого.
***
Для поэта дело чести - ширь стихов, богатство слога,
Он и сам коня осадит, увидав, что речь убога.*
Всё, что было прежде - ныне позабыть не худо нам бы:
Самохвальство стихотворцев ядовитей яда мамбы**
Стало днесь, когда поэтов больше, чем песка в пустыне.
Не кипенье ярких красок тянет зрителя к картине,
А созвучие таланта живописца с гаммой чувств
Очарованного зрителя: порой, и я лечусь
Многокрасочной целебностью магических цветов.
Тот поэт, с кого стихами сходят тысячи потов.
Не поэт - в себя влюблённый сочинитель без души.
Хочешь быть поэтом? Жажду стать Великим сокруши
В лабиринтах мозга: правда - в сложной жизни простоте.
Будь правдив: не поддавайся пробивной неправоте.
*Шота Руставели - грузинский поэт (XII век),
Поэма «Витязь в тигровой шкуре». Вступление.
**мамбы - род ядовитых змей
***
Кто два-три стишка скропает, тот, конечно, не творец.
Пусть себя он не считает покорителем сердец.*
Но стишков скропать и сотню, или даже больше можно.
Всё на белый свет выходит: что правдиво и что ложно,
Что правдиво - остаётся, а что ложно - исчезает:
Время - ластик беспристрастный и свою работу знает.
Кто поэт на самом деле, знает только мудрый чтец.
В жизни есть всему начало, в смерти есть всему конец.
Жизни цвет - подарок Бога - дан на время, как взаймы.
Что нас делает пред Богом должниками? Только мы.
Жизни срок нам мнится вечным. Что нам в дверь костлявый стук?
Что важней всего на свете? Динамичность ног и рук,
И душа, в которой сердце шепчет мыслящим мозгам:
«Жизни стих пишите долго, Богом я в свой срок воздам».
*Шота Руставели, «Витязь в тигровой шкуре», Вступление
***
Стихоплёт, придумав глупость, свяжет рифмою конец,
И твердит, как мул упрямый: «Вот искусства образец!»*
Что есть стих? Звучанье звуков поначалу, а слова
Проступают через фразу музыкальную потом.**
Если жизнь в свете солнца ни на йоту не нова,
Как дела там, где ни слова не сказать закрытым ртом?
Жить и чувствовать нам должно в ритме спринта, ибо там,
Где очнёмся мы в обличье неземном, придёт мечтам…,
Как бы выразить чуть мягче то, что выразить нельзя,
Жизни вечной недоверьем в свой же адрес не грозя?
Стих, написанный не кровью мыслей чувственных - не стих.
Стих есть мир, что вечно делишь с жизнью-смертью на двоих.
Вот - бумага, вот - чернила, вот - перо. Давай! Дерзай!
…Только в кущи запредельных откровений не влезай.
*Шота Руставели, «Витязь в тигровой шкуре», Вступление
** «Звучанье звуков…» - мысль Осипа Мандельштама
***
Небольшой стишок - творенье стихотворца небольшого,
Не захватывает сердца незначительное слово.*
Но спроси поэта: «Кто ты?» - и потупится в смущенье
Тот, кто собственным твореньям всенародное значенье
Придаёт, а то и выше забирает, сам себя
Возводя в талант всемирный, о себе везде трубя,
Как трубой иерихонской, от которой может пасть
Сам стеной иерихонской. О, губительная страсть
Быть не тем, кто есть на деле я, ты, мы и все поэты!
Все поэты в самомненья одеяния одеты:
Одеянья столь цветасты, что и солнца застят свет.
Никого нужней поэтов в мире не было и нет.
Чтобы быть поэтом большим, чем поэт, - им нужно быть.
Вот бы всю земную прозу поэтически прожить!
*Шота Руставели, «Витязь в тигровой шкуре», Вступление
***
Мелкий стих подчас пригоден для пиров, увеселений,
Празднословий оживлённых и шутейных развлечений.*
Мелкий стих под стать и случай всем, кто курам на смех, смех
Почитает как лекарство от всех бедствий. Этих «всех»
Видим мы повсюду: мелочь - рознь и вред большим делам.
Жизни храм без смысла жизни превращается в бедлам.**
Как мошку стихи и я ловлю порой: летят на свет,
Только в свете «как бы звёздном» жара чувственности нет.
Есть лишь то, что есть: уменье рифму к рифме подгонять.
Не давай стихам свой гений, как лошадку, понукать,
А взнуздай коня желаний и лети во весь опор
На осёдланном таланте в край невиданных озёр:
Стайка рыбок золотых там плещет алыми хвостами
И взбивает пузырьки, меняя сущности местами.
*Шота Руставели, «Витязь в тигровой шкуре», Вступление
**хаос (по названию дома для умалишённых в Лондоне)